Удар – боль!
Уходишь?! Изволь!
Ждешь закричу?
Нет, промолчу!
Думаешь нужен?
Лопай свой ужин!
Простить?! Нет!
Плюну вослед!
Дети? Со мной!
К тебе в выходной!
Деньги? Отдам!
Все пополам!
Плакать не буду,
Помою посуду.
Свекрови привет!
Нужен совет?!
Сын – идиот!
Закрой свой рот!
Не дорогА?!
Пили рога!
Других куча!
Найду покруче!
Там Бог –
А там порог!
Удар – боль!
Уходишь?! Изволь!
Теперь ты ноль!
Раз в год о женщинах вспоминают только импотенты. *почти Анна Ахматова.
Я – женщина. Блаженство Бога. И Бог мой – мужчина. О том, что я должна быть блаженством, мужчины знают туго. Но вот о том, что сами при этом должны быть богами, как-то стыдливо умалчивают.
Тут опять ввязалась в очередной диспут на предмет «если чюйства, то какие деньги?!» Я же скажу так… если нет денег… то какие чюйства?! Сиди дружи!
Мужчина заходился в раже: «Цветы дарим, на руках носим! Это ли не забота?! А вам все лехусы, яхты да Канары подавай!» Пришлось сказать, чтоб поставил на место, пока не уронил или, спаси и сохрани, не надорвался. И что цветы я не жру. Мужчина был озадачен. Видать, я разрушила картинку мира, не заценив порыва забросать мну цветами и перенести через лужу. Т.е. он раз в году это готов совершить. А я потом целый год его в благодарность нештяками обеспечивай… А я действительно предпочитаю, чтобы меня через лужи перевозили. С комфортом. Хочешь блаженства – будь Богом…
Другой давал слово офицера, что любит родинку и родню. Почему меня это должно было растрогать, я не очень поняла. Но после этого он смело пригласил меня к себе домой. Покурить и выпить за празднег. И обсудить тактику и стратегию сексуальной войны. Отказалась. Думаю, минет подарить хотел. На 8-е марта лучче подарка не придумать. Интересно… покурить и выпить я с собой должна была принести… или как?!
Мне тут сказали, что я собираю мужчин, как медали… Вот уж дудки. Я их собираю, как шрамы. Панцирь уже и не полируется… так иссечен. Парочка есть и под ним. Эти периодически кровоточат, как стигматы. Но их я никому не покажу. Это только мое.
Мужчины… мы действительно блаженство Бога.
Мы растворяемся в любви к вам… мы дарим вам себя и вас вам тоже дарим… вытаскивая из вас на свет то, о чем вы даже и не подозревали… мы делаем вас героями… гениями… суперлюбовниками и возлюбленными… Мы – ваши матери и дочери… жены и любовницы… подруги и сестры… Вы даете нам цели, а мы показываем вам, как достичь ваших.
Так не низводите нас до постельного мяса! Будьте богами… хоть иногда… мы это запоминаем надолго… навсегда…
Вы переживаете, что не были первыми, но не стремитесь стать единственными… Я всегда говорю своему Богу: «Ты лучший! Потому что я тебя выбрала!» И вижу, как распрямляются плечи… меняется взгляд… Да что там… жизнь меняется… потому что женщина дает силы… дарит крылья… Но из трусости ли… из лености ли… вы бездарно ломаете эти крылья… и изумляетесь, слыша: «Теперь ты никто. Я тебя бросила.»
И помните… «Козлом или Богом мужчину делают слова женщины!» /где-то сперто, но изумительно верно!/
Женщины… а нам всем – терпения… Найти Бога и не потерять веру!
Меня всегда умиляла реакция окружающих на расставание.
Три варианта:
неуверенное - "А может оно к лучшему?",
уверенное - "Он козел/она дура - тебя не достоен(а)!",
и тошнотворно-оптимистичное - "А может все ещё наладится?".
И хоть бы один сказал: "Да всё нормально! Это же жизнь".
